Il pouvait l’entendre. Il pouvait à peine entendre ses propres pensées, mais cela il pouvait l’entendre clairement.
La bataille féroce
L’armure métallique de ses troupes résonnait autour de lui en de courts crescendos, leurs cris de combat essayant de surpasser le vacarme de la bataille autour d’eux. Ce n’était pas facile. Quelque part à l’arrière, les tambours de guerre essayaient désespérément de coordonner la soif de sang, de combat et de vengeance de ses hommes, sans grand succès. Des ordres directs criés, imposés même par des coups, étaient mieux suivis que les tambours. Note mentale pour l’avenir : une fois que l’excitation de la bataille consumait ses hommes, les tambours et les cors ne servaient plus à grand-chose. Chaque guerrier devenait une machine à tuer, à canaliser par la force si nécessaire.
En attendant, il pouvait être fier de la façon dont ses officiers s’étaient rapidement adapté à cela et tenaient leur rôle. L’un d’eux se tourna et le regarda, l’épée levée. Il cria quelque chose, s’interrompant au milieu de la phrase lorsqu’un canon tirait, noyant sa voix. Ensuite, il a dû s’arrêter à nouveau, car le bruit distinct d’une chaîne massive résonnait, rebondissant pendant un certain temps contre les rochers pointus et nus préparés autour d’eux.
Oh oui, il pouvait l’entendre..!
La symphonie de la guerre
Le feu rugissait et les rochers commençaient à se fendre avec des sons de craquement perçants et lourds. Alors que des munitions pour les canons étaient préparées sur tout le champ de bataille. Réalisant qu’il serait impossible d’être entendu, l’officier se précipita à ses côtés. Se baissant par réflexe et faisant la grimace, alors qu’un ennemi criait de douleur près d’eux. Faire la grimace… Cela le déconcertait. Le geste de se baisser était un bon réflexe. Mais pourquoi faire la grimace ? On entendit le son distinct de lances transperçant la chair.
Un autre canon tirait, d’autres chaînes cliquetaient, un autre ennemi tombait. Vraiment, pourquoi faire la grimace ? Ne pouvait-elle pas l’entendre ? Au milieu de la rupture de tonnes de rochers, de l’explosion de canons et du cliquetis assourdissant de chaînes énormes, au milieu des cris et des rugissements de blessures et de blessés, au milieu de tout cela, un son prévalait et atteignait ses oreilles avec clarté… non. Pas au milieu, il le réalisait maintenant. C’était une partie de tout cela. Le reste était une symphonie qui soulignait ce son unique, ce baume de satisfaction, de focus, de but.
Cris d’agonie de dragon.
La lutte contre l’Ancien
Il entendit à peine son officier alors qu’elle lui montrait l’Ancien devant et décrivait la situation.
« IL EST DE LA TERRE ! » cria-t-elle alors qu’il examinait la scène. « NOTRE FEU ICI EST TROP PETIT ! » Il hocha la tête pensif. Le plan avait fonctionné jusque-là. Mais ce ne serait pas long avant que l’Ancien puisse à nouveau prendre son envol. C’était le problème avec les Anciens afiliés au Feu et à la Terre. Les dons des Dweghom étaient équivalents. Mais il y avait des solutions. Il donna ses ordres, mais un autre dragon tomba, faisant s’écraser des rochers, un canon et plusieurs de ses hommes sous lui. L’officier se pencha un peu plus près, faisant la grimace à nouveau.
« Brisez la terre où il se tient » dit-il à nouveau, cette fois calmement près de son oreille. « Brisez la terre profondément, brisez-la jusqu’à ce qu’il tombe dans les puits de lave en dessous ».
Surprise, elle le regarda : « Nos hommes sont là » marmonna-t-elle. « Le Rook ne tiendra pas ».
La fin inévitable
La symphonie autour de lui persistait et il s’en délectait, alors qu’il réfléchissait à ses paroles. Non. Elle avait tort. Cela devait être fait. Les rugissements de lutte de l’Ancien ne faisaient que préparer la fin. Les canons cesseraient de tirer. Les tambours cesseraient de battre. Les chaînes cesseraient de bouger. Un à un, tous les autres sons seraient silencieux, alors que le long, désespéré rugissement de l’Ancien tombant mènerait au crescendo inévitable des cris de victoire des survivants. Il chérissait ses hommes, mais il n’y avait pas d’autre fin possible.
« Ils vont mourir ! » ajouta-t-elle.
Tel est la guerre, pensa-t-il, puis il répondit « Ils mourront libres… »